La visite terminée, j'étais invitée comme tout le groupe à sillonner les allées de ce potager surnaturel.

Au premier signe, j'ai cru à une farce de mon esprit, quand une fleur c'est mise à souffler un air chaud, une odeur qui faisait penser à l'haleine d'un vieux chat.

J'étais dans le potager de la nageuse, pas loin des pieds de tomates.

Une sorte de tournesol rabougri, séché par des heures de patiences, jouait l'histoire des odeurs enterrées, ce qui pouvait être évident ailleurs ne l'était pas ici. D'une voix profonde et presque imperceptible, il me semblait l'entendre parler de ces cultures qui brûlèrent l'histoire, qui creusèrent de long sillons sur des dos fragiles. 

Je ne voyais pas le message, mais j'entendais la profondeur. La plongeuse était là sous mes pieds, avec des phrases pas toujours très simple à traduire.

J'ai pensé à Billie Holiday.

  

 

La plongeuse du potager
la nageuse du potager
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